Ангел перекрестков

Сон был водоворотом, из которого невозможно выбраться. Но я вынырнула из жадной бездны, обрывая щупальца головной боли и стирая остатки дурноты… Прислушалась к телу – надо же, ничего не болит… ни тебе старой травмы спины, ни такой знакомой мигрени. Прям как в анекдоте: «если вы проснулись, и у вас ничего не болит – значит вы умерли». Смешно…
Потянулась, и замерла… под пальцами оказалась не привычно мягкая простыня, а палая листва. Над головой – не пернатый ловец снов, а сплетенный купол веток, с просинью осеннего неба. Но я точно проснулась… Смотрю на руки – тонкие, цепкие, сильные, тело – такое, как всегда хотелось иметь, но не имелось, волосы – с детства о таких мечтала, но не мои. Хотя что есть я?

Ворох воспоминаний не дает мне ни единого шанса – Я это Я, но конкретики ноль. Знакомое состояние, междусмертье – после очередного междужизнья. И даже попытка вспомнить, а чем дело закончилось в этот раз, знакома до боли – «найдите пять отличий». Пытаюсь сфокусироваться на остаточных ощущениях от затаившегося в глубине меня сна – то есть бывшей реальности: ярость боя, горечь отравленного вина, отказавший двигатель, шальная пуля, остановка сердца, перебитое крыло, пыточная камера… все мимо, но все было. И так тоже я умирала – когда по дурости, когда – из любопытства. Похоже, в последней жизни было все тихо-чинно-спокойно.
Медленно поднимаюсь с земли, отряхиваюсь и осматриваюсь – темные джинсы, светлая рубашка навыпуск, тонкие серебряные браслеты на узких запястьях, горящая ледяная алая капля на серебряной цепочке обжигает грудь и проясняет сознание, на поясе – узкий длинный стилет с рукоятью, обернутой змеиной кожей. Вокруг – огромный то ли заброшенный парк, то ли окультуренный лес с едва заметными тропинками. Летящая паутина, желтеющие листья, и совершенное отсутствие людей. Хо-ро-шо!
За спиной раздается хлопанье крыльев – дайте-ка угадаю с трех раз, кто это…
- Выглядишь так себе, - констатирует откуда-то сверху негромкий голос со сварливыми интонациями. – Бывало лучше.
С высокой ветки на меня смотрит, усмехаясь, птица… зверь… черти-что, безумный гибрид совы и рептилии: «Как отдохнула?»
- Ты точно не белая горячка? – осведомляюсь у дракосова, хотя уже точно вспоминаю, его, вернее, ее зовут Соня, только не спрашивайте почему.
- У тебя еще три дежурные глупости или побольше? – интересуется существо. – Почему каждый раз, когда ты возвращаешься, в глазах полное отсутствие понимания? Хорошо, что это был всего лишь выходной… после отпуска ты вообще невменяема.
- Не бурчи, - отмахиваюсь от Сони. – Дай-ка еще мне попытку… Я – демон?
- Мимо…
Мы продолжаем препираться, идя по лесной дороге, в интонациях моей спутницы все больше ехидства, а у меня в голове – понимания. Чем дольше играешь, тем труднее возвращаться. Чем больше вживаешься в роль, тем больнее покидать сцену и тех, кто был рядом. Иногда почти невыносимо…
Дорога выводит к каменистой пустоши, поросшей вереском, и изрядно утоптанная тропинка, петляя, бежит между холмов к древнему строению – шедевру безумного зодчего, с дверьми на все стороны света и без окон. Дракосов носится над моей головой, почти задевая волосы. Я касаюсь огненной капли на шее…
- Соня, а это действительно кровь последнего дракона?
- Конечно, последнего! – существо ловит воздушный поток и с наслаждением развлекается в нем. – Не здесь, разумеется…
Все, больше никаких вопросов. Память медленно, но неотвратимо возвращается ко мне – только бы не оглянуться назад, на то, откуда только что вернулась. Пока я не вошла под древние своды дома, у меня еще есть шанс вернуться. Хотя я никогда не возвращаюсь.
За моей спиной разворачиваются крылья – черный, влажный туман, наполненный пустотой и тишиной. Соня истошно верещит и изворачивается, чтобы не попасться в них как в паутину, а потом вдруг пикирует на меня – и ложится татуировкой на предплечье.
На пороге дома меня встречает седой мужчина, он уже топчется от нетерпения – готовый вот-вот сорваться и поймать в свои крылья ветер, он был здесь, лишь пока у меня длился выходной.
Вот я и вернулась…
Я – ангел перекрестков.